Category: еда

Недовольные. (Зарисовочка)

pizza

- Эй, папаня!

Вбегает регулярка (постоянный клиент), - черная девушка в майке с Майклом Джексоном. Полуупитанная.

Нью-Йорк. Пересечение Бликер стрит и 6-й авеню! Маленькая, довольно известная пиццерийка "Joe's pizza" - настолько известная, что и пиццу с пригоревшей коркой не обламываясь дают. Репутация не похромает. На стене фотки с голливудскими звездами.

- Что случилось, бэйб?- спрашивает пиццерийщик с опытным итальянским акцентом. Они все в пиццериях под итальях косят. Даже если в америке выросли.
- Почему ты не в клубе?- продолжает он, нарезая кусочки пиццы.
- Клуб закрыли. Блумберг ( мэр Нью-Йорка) не хочет чтоб мы пили, не хочет, чтоб мы курили, не хочет чтоб мы тусовались, не хочет,чтоб мы трахались
- Ну трахаться ты всегда можешь!
- Уже не уверена. Скоро нам всем и ебаться запретят.. мне без сыра...

Пиццерийщик отправляет в духовку "без сыра".
На фоне играет The Rolling Stones "Miss You" . Полуупитанная девчушка пританцовывает и пытается подпевать.

"Ууууу-хууу-ху-уу- хуу! - на удивление не попадает. Черные обычно не мажут в нотах и в движениях.

К ней обращается другой "регулярс" - латинос в офисном костюмчике:
- Езжай... (называет адрес и название клуба. Не уловил.) Там сейчас мега вечеринка. Куча девчонок!
- Ты не понял. Мне нужны мальчики... Какой же Блумберг мудак! See you guys!

Девушка берет пиццу без сыра и выбегает.
"Регулярс- латинос", пожевывая, смотрит на пиццерийщика:
- Поедешь?
-Да я работаю, - вздыхает.
"Регулярся-латинос", утираясь салфеткой:
- Куда катится страна!

P.S. Кстати, всем огромное спасибо за поздравления с ДР!

Мексиканцы в холодильнике.

Китайцы в какой-то момент стали мои новыми кумирами после мексов.

Про мексиканцев из предыдущих историй вы уже наслышаны, но есть одна любимая история. Я про нее как- то умолчал и не упомянул. К черту китайцев. Про них в след раз. Про мексов моя любимя киношная историйка.

Это случилось, кода я еще работал в ресторане.


http://chegodaev.livejournal.com/14031.html
http://chegodaev.livejournal.com/14130.html
http://chegodaev.livejournal.com/14860.html


bistro
Bistro61 old


http://www.flickriver.com/photos/39411748@N06/tags/east61ststreetnewyork/


Я работал в вечернюю смену, и мы закрылись довольно поздно.

 В какой-то момент Джон (владелец ресторана) попросил принести кота из подвала. В ресторанах  нельзя держать котов, но всем похер,  мышей же должен кто-то уничтожать. Мышей, кстати,  тоже нельзя в ресторане. Но мышам, как бы тоже похеру. Поэтому "нельзя", не значит "нет". По секрету скажу, что мыши на самом деле есть во всех ресторах. С ними всегда идет борьба. С переменным успехом воюющих сторон.


Collapse )

Зарисовочка с Брайтон-бич 2

Я пока еще на Брайтоне. Хожу кушать, естественно.В обед. Приглядел я себе турецкую забегаловку с шаурмой (она называется здесь преимущественно ДЖАЙРО - Gyro) - ну и вскими там вкусными штуками. Короче прихожу. Заказал. Сижу за столиком -жду.

Там  есть прилавок, за которым турецкие шаурмайстеры готовят (вкусную-превкусную. ох до сих пор слюни текут. хоть и поел) шаурму. И есть касса. На кассе заказываешь, потом идешь к "мастерам игры" и ждешь пока они тебе с пылу, с жару завернут с собой. К этому прилавку заходит с улицы бомж. Бородатый, седой, бухой. Что-то мямлит им там, разобрать невозможно, сует им смятые доллары. Шаурмайстеры что-то ему отвечают, указывая на кассу. Дел у них по горло, заказы один за одним. Очередь голодных нас. Мы пускаем слюни.
Бомж вдруг начианет возмущаться (на англйиском):
- I am muslim... Like you! (я-мусульманин, как и ты) - Give me food! (дай мне еды)
Дальше в переводе. (В ломак языки переключать на клаве туда-сюда).

- Дайте еды. Вот деньги. Я же мусульманин.

Шаурмайтсеры не реагируют, трудятся в поте лица.

Бомж продолжает возмущаться.
- Ты же мусульманин! И я мусульманин - дай мне еды.! Вот деньги!

Один шаурмайстер поворачивается:
 - Иди на кассу, оплати и подходи

Бомж выхожит из себя и начианет стучать по прилавку:

 - Какого хрена ты мне мусульманину не даешь еду. Ты кормишь этих сранных коммунистов. Вон они сидят,  - он указывает на одиноко сидящих за столиком людей турецкой внешности. Те улыбаются. Но дело происходит на Брайтоне, напоминаю. Поэтому коммунистами понятно кого называет бомж.

- Дай мне еды! -стучит по прилавку. - Я ща пойду и возьму пистолет и пристрелю тебя. Пристерлю тебя как собаку. Ты не даешь мне еду, а кормишь гребанных коммунистов! Я пристрелю тебя.

Дальше он что-то говрит на турецком. Шаурмайстер отвечает на турецком - и указывает на дверь.
- Ты не мусульманин! Ты не мусульманин! - уже почти орет бомж и стучит по прилавку. - Я пошел за пистолетм. Я тебя сейчас пристрелю.

Тут к нему обращается второй шаурмайстер - помоложе
- My friend,  пожалуйста выйди на улицу. Или пойди оплати еду в кассе.
- Я и тебя пристрелю - отвечает бомж.
- Май френд, выйди я тебя прошу. (я все время ждал, что они скажут, что сейчас вызовут полицию -это всегда действует. почему-то не стали это говорить. Хотя после упоминаний о пистолете легко могли бы, даже если и нет у него пистолета никакого, и скорее всего нет у него никакого пистолета. Впрочем надо вернуться туда и проверить позже.Вдруг есть).
- Он не мусульманин, он кормит коммунистов. - продолжает наставить бомж, указывая на первого шаурмайстера - А ты я вижу мусульманин. Дай мне еды. Вот деньги.
- Оплати в кассе
- Не дашь еды? - переспросил бомж
- Оплати в кассе или выйди.
- FUCK YOU BOTH!!! (Пошли вы оба на хуй!) - крикнул бомж развернулся и вышел. Уже с улицы донеслось
"Пристрелю обоих, как собак"

вот так.


Это просто зарисовка. Эскиз. Никаких религиозных подоплек здесь нет, если че.

Как я работаю в ресторане на Манхе. Часть видимо последняя

Эта часть была написана еще летом. Сейчас вот с опозданием выкладываю.

БУДНИ
Я подпритерся здесь конечно.
По началу я работал каждое утро. Полдня. За исключением пятницы. Запала от новизны ощущений и готовности вставать 6 дней в неделю в 8 утра у меня хватило на эти четыре месяца. Сейчас я заныл. Я ничего не успеваю. Мне ж не только в ресторане надо работать. Надо же и цели достигать. Вроде есть полдня - и вроде все успеваешь.Но стал не высыпаться и покатилось. Вроде график стал меняться. Появились свободные дни.

А я как раз вспомнил, что каждое утро 6 дней подряд, последнйи раз я вставал 22-23 года назад. Я тогда ходил в 1-й и 2-й классы и у нас почему-то была шестидневка. И форму я тогда свою стирал сам, натирая брюки на доске в ванной и полоская красненький галстук, который приобретал нереально красивый красный цвет, когда намокал в тазу.
Это я все вспомнил вот совсем недавно. Забытые воспоминания, всплыли, благодаря ежедневной работе в ресторане. И форму - то бишь черные рубашки или "поло" приходится стирать самому. Ну иногда Жанка стирает, когда время есть и когда, я совсем без сил. Из-за трех рубашек не пойдешь же в прачечную стиральную машинку гонять.
Я прихожу с утра.В Нью Йорке утро в основном солнечное. На работу идти приятно. Дальше начинается небольшая рутинка.



Collapse )

Как я работаю в ресторане на Манхэтенне ч.3. продолжение... Жак

Вот дописал одну из историй. Очередная на подходе. Постарюсь надолго не пропадать. главное, со всеми долгами разобрался. Времени немного освободил.



 Я стоптал свои туфли за четыре месяца. На подошве левой туфли огромная дырень - через нее намокают мои носки. На подошве правой - дырень проклевывается. Я новичок в этом деле. Мне Джон сказал купить хорошие туфли - и я купил более менее приличные. Потом только обратил внимание, что все ребята работают в довольно простеньких ботинках с толстенной резиновой подошвой. Ну или в кроссовках, чтоб ноги не гудели. А у меня в итоге гудели. По началу. Потом привык.
Я это все к чему.
В режиме регулярной носки в обычной нересторанной жизни - мои туфли держались до двух, а то и трех лет. Ресторанным туфлям хватило 4-х месяцев. Меня это ей-богу впечатлило. Любопытно, какой же у меня на данный момент "пробег". И в чем там измеряется в сотнях километрах или уже перевалило за штукарь. Если взять, что смена в среднем длится 5 часов умножаем на 6 = 30 часов в неделю. если брать даже скорость 2 километра в час - хотя бывает и быстрее, и носишься как угорелый - то в неделю проход 60 километров = 240 в месяц 960 за четыре месяца - еще неделька и штукарь! (на момент опубликования за 1000 км уже перевалило)

Все это я насчитал за последнее время. Потому что я уже в порядочке - многие вещи делаю на автомате, что позволяет иногда занять свои мозги чем=нибдь еще. какими-нибудь глупыми подсчетами.

За эти четыре месяца кое-что изменилось. Уволили Сизара - не впечатлил он хозяев. Работник был не плохой, но ошибок не признавал - этим и подкопал себе увольнение.

После его увольнения заволновался Жак. Меня если честно немного удивило его волнение. Уж ему-то чего волноваться - сорок-тысяч лет в бизнесе. Харизматичный, веселый - знает свое дело. Но как оказалось не все так просто. Впрочем и ничего сложного...


Collapse )Collapse )

Как я работаю в ресторане на Манхеттене! Часть 2.Продолжение...

Продолжение...

КАК-ТО РАЗ МИГЕЛЬ ЗВЯКНУЛ В ЗВОНОЧЕК...

Звоночек стоит на кухне, когда еда готова, повара бьют по нему, ты это слышишь в зале и бежишь на кухню. Я дико прусь от звоночка. Вот не знаю почему, но меня он радует как ребенка. Мне все время хочется по нему щелкнуть самому. И я когда-нибудь это сделаю. Кстати, теперь я слышу этот звоночек во всех ресторанах и барах,даже если играет громкая музыка. Хахахаха. (А еще всегда поглядываю, как басбои или басдевочки уносят тарелки и стаканы, и приносят еду. Они теперь мои коллеги. Я вижу ошибки или наоборот радуюсь за них, типа молодцы-ребятки).

Collapse )

Как я работаю в ресторане на Манхеттене! Часть 1.Начало

ПРИКЛЮЧЕНИЯ ПРОДОЛЖАЮТСЯ....

Я не знаю как это случилось, но догадываюсь. В комментариях к посту про муверов поступили просьбы попробовать освоить друие профессии и написать о них. К тому моменту, как я запостил грузчискую историю, у меня как назло начались перебои с работой. Выяснилось, что у бедняги Цезаря случились кое-какие семейные обстоятельства. К ним приехал и остался жить брат жены Цезаря, который последние пять лет бомжевал в Лос Анджелесе. Плюс лэндлорд (хозяин дома) попросил Цезаря съехать. Цезарь нашел квартиру побольше, но туда к нему вписалась теща.

   В общем, все это свалилось на беднягу. Шурин-иждивенец, теща, переезд, плюс че-то со здоровьем - мыщцу надорвало. В общем он передо мной несколько раз извинился, сказав, что он вынужден давать работу своему шурину, чтоб тот на шее не сидел. И хоть он того просто на дух не переносит, ничего не попишешь. Жена с тещенькой давят.

А шурин из тех жалких личностей, которые готовы терпеть унижения и оскорбления, главное чтоб не гнали из угла, и не отобрали халявку.
Его, то-бишь своего родного дядю, даже сын Цезаря - очень воспитанный и скромный мальчик - называл "парнем в сером свитере". Это все происходило по ходу переезда, с которым я помог своему турецкому другу.
КОРОЧЕ! Остался я без работы. И вот всего через несколько дней после поста про муверов, случилось что-то такое, что периодически случается в пространстве. Некое ощущение волшебства.

Collapse )chegodaev.livejournal.com/14130.html

Как я работаю грузчиком в Нью Йорке. (или наблюдения человека с в/о в области физического труда))

Грузчик - по английски "mover" - "мувер".


Мувером в Штатах работали многие мои знакомые. Не знаю, как среди самих американцев , наверное, они тоже этим занимались, но в основном это мы - гастарбайтеры из бывшего СССР, турки и ну да еще и черные с мексиканцами попадаются.

У всех было по-разному. Сейчас эти знакомые занимаются другими вещами, кто-то вспоминает с улыбкой, кто-то плюется и гвоорит - "неблагодарная работа". В общем, в некотором роде, "муверство", пожалуй, можно сравнить со службой в армии.

Во-первых в грузчики идут только парни. Ну возможно и были какие-то исключения.  Я даже знаю одну, но она в основном за рулем и по организации. Тяжести не таскала. Во-вторых - в момент, когда случайный знакомый с муверским прошлым вдруг узнает о том, что ты грузчик, тут же начинаются такие "казарменные" байки. Как было в его время. Дескать вот раньше - "даааа, служили" вернее "таскали", а ща, дескать "богатыри -не вы"! Ну в таком роде. В -третьих у всех это было временно. Год-другой. так что сравнения с армией напрашиваются как-то сами собой.


Collapse )
Collapse )Collapse )

Как мы живем в Нью Йорке - три истории: 1) Ограбление. 2) Джастин 3) Сюрреалистическая

Мы вернулись в Нью Йорк в начале июня.
Уже как свои. не как в первый раз.
Спокойно тут разобрались на местности. Сняли квартиру недалеко от предыдушего места. Станция метро Myrtle-Willoughby.
Накопилось ТРИ ИСТОРИИ

ИСТОРИЯ 1 (Ограбление)

Чем примечательна местность? Как выяснилось позднее, так называемыми MARCY PROJECT - это дома типа наши шестнадцатиэтажки - построены для бедных и зачастую безработных,  в основном черных, ну или латиносов. Все гиды настойчиво предлагают держаться подальше от этих мест. Типа чуваки лучше даже в Гарлеме, чем рядом с этими проджектами. Наш дом прямо через дорогу от этих Марси...

Collapse )

Как мы тут живем. Часть 2 (продолжение)




ДЖЕЙМС

  Джеймс появился на кухне в тот момент, когда Самир предлагал отметить наш въезд, устроив на заднем дворе барбекю парти. Джеймс поздоровался, представился. На вид ему около 40. Он большой, высокий, лысый.Услышав про барбекю, Джеймс обрадовался, сообщил, что он вообще-то работает шеф-поваром,  и спросил:
- А у вас разве есть мангал?
Если бы Самир умел хорошо говрить, по-английски он бы ответил примерно так:
- А на хер он нужен?
Самир ответил несколько иначе, но смысл был такой же.
- А как ты собираешься готовить? - спросил Джеймс
- В земле яму вырою, разведу костер...
- Ю а крэйзи алжириан!!! - произнес ошалело Джеймс. И ушел. Барбекю пати так и не случилось.

Collapse )